“Frutos de cal y yeso”

(Tributan los difuntos a este Santo)

Este reglón va a decirlo,

Sin intentar mencionarlo;

Y así, de la entrevista con los muertos,

Me tienta un tesoro magro,

Como propiedad ciega,

Como necedad diestra;

Siluetas de plantas,

Con ramas cual marrones cabellos,

Lanzadas son por los autos,

A la velocidad que se pierden,

Sus faroles cobrizos y carmesíes,

Entre duros portones barnizados,

Y deshabitadas terrazas;

Hay imágenes en sus ojos,

Monumentos en sus desgracias,

Pobres y opacas debilitadamente,

Cual elegante novia fileña,

De moda en cinta rodada,

Luego de la crueldad de la guerra,

Que plenitud de espíritu,

No trajo a sus asiduos seguidores,

Y ruinas planto solemne,

En sus rostros sin ganas;

Faltos de aliento petitorio,

Parcos en alimento apetitoso; 

De la concertación con los fallecidos,

Solo olfatos caninos sedimentan,

Las avenidas de las opciones,

Ofrecidas en vacilaciones rápidas,

Encajadas por lo opuesto a la razón;

Por aquello que no estando bien,

Se multiplica y mofa desprendido,

Puliendo los bordes insalubres,

De eso que en vigía constante,

Lastima sin permitir reclamos;

Besos de la cruz sobre el templo,

Que succiona como tinta la noche,

En el neón de sus demandas,

De diversión, arrastres y educación;

Referente reflejo de la vida,

Sacudiendo los brazos,

Al batir las manos vacías,

Para abrigarles con ahínco,

En recepción de aspectos;

En aceptación de tropiezos,

Ondeando banderas emotivas,

De oleosos sueños impuros,

De extraños negativos translucidos,

Develados para desentender,

Lo que siendo han sido;

Astros que al marchar

Les ha dolido dejar atrás,

Madres, mujeres y amigos,

Navíos de lo imposible consagran,

Tumbando mundos enteros,

En la horizontalidad definitiva;

Para invitarse e invitarnos,

De tiempo en tiempo,

Al zarpar de sus reminiscencias,

Ciclando enemigos y carcajadas,

Donde flores marchitan,

Sobre la laca de las tapas;

Sombreros de conos coquetean,

Entre dilucidadas morisquetas,

División de gastados son sus enojos,

Pues de inútiles argumentos gozan,

Pagando calzados en jardines;

Urgiendo en mejoras solapadas,

Y estrictos lugares estipulados,

Para ocasiones y precisos,

Que profanan armados,

De lo intangible a la deriva;

Gárgaras son sus alaridos,

Sostenibles y soslayables,

En estrepitosas galerías

De lamentos enfilados,

En ese declive 

Que decide y deprime;

Posturas de vista y abstinencia,

Extralimitando facies,

Para ahondar en lo vigente;

Nombres son falsedades,

Caos en servicios lascivos,

Lesionantes cristales de polvo rojo,

Rincones palacios de sangre,

En labios que comparten llanto,

Deslizando por lo 

Negativamente admitido;

Mastican deforme música,

Lisiada por lo acontecido,

Ante sus eslabonadas melodías,

De sol y penumbra, de bruma y jauría;

Planeadas para ofrendarse en culto,

A los deberes de la luna

Que aguarda al último,

De aquellos innominados y nosotros,

Que redima a propia disposición,

El secreto de un millar infinito,

De oportunos e imprudencias;

Alma de fuego,

En tu luz y calor,

Salvación en fuga,

Originado ha, clases

De vicios agradables;

Pasiones solucionables en carne,

Comunicantes de perseverancia,

En el arte de los escondites,

Separando los extremos,

En irreconocibles lados;

Cofres de fin que han limpiado,

Para que sus duelos y victorias,

Trasladen estos trazos esbozantes,

Indiferenciando claramente,

Paraíso, juicio y averno;

Para que este reglón lo haya dicho,

Sin derrochar fe al mencionarlo.

Fernando García M.