“Control del martirio”

(Coraje al salir a completar el arriendo)

Con quizá cuantos

Pasajeros a bordo,

Decide salir de una

Ubicación horrible,

Guarida maltrecha,

De humos y ceniceros,

Batea de pecado entrañable,

De donde surgen,

Asombrosas transformaciones;

Crueles, impecables,

Forzadas y sin nombre,

Pues son muchos los cambios,

Cuando la personalidad,

Hambre posee,

De apariencias ajenas,

En imprudentes manifestaciones,

Desconocidas a la luz

De las conciencias,

En las frecuentes

Criaturas de Dios;

Confecciones de

Reproches consanguíneos,

Han de cubrir con modas mudas,

El inaceptable de sus sienes,

Sin corona ni cetro,

Al asumir un corazón en ruinas,

Por sobrevivir un alba más,

Entre espejos, rubor y peines;

Astillas de un imposible,

Que encajando

Va en lo insultante,

En lo insostenible,

Entregando esperanzas,

De que cierto día,

Todo sea diferente;

El amor es una

Ganancia social,

Un ademán ridículo

En la paciencia,

De que símil el deseo,

No sea de agresión;

De que la seducción

No genere recelo,

En la marcada indiferencia

De las transacciones,

Que corren como la lluvia,

Impactando desde lo alto,

Con el húmedo suelo;

El suave maquillaje,

En su duro rostro,

Arraigado va a la ofensa salvaje,

De los alaridos internos

Que le atormentan,

De los gritos de

Repudio que genera,                                     

En cada puerta, que

Con desprecio se cierra,

Ante su presencia,

De fragilidad bizarra;

Insoportables son,

Las identidades de sus clientes,

Tanto, que la ciudad

Las arrincona,

Mintiéndose al negar,

Decenas de encuentros,

Furtivos, degradantes, feroces;

Sin embargo,

La moralidad siempre

Se mantiene a salvo,

En escuelas, iglesias y parlamentos;

Recintos de inmundicia pútrida,

Donde se elaboran,

Mayores crímenes,

Que el afrontar,

La economía mezquina,

Teniendo las preferencias

Más presentes,

Que el perdón de credos

Y feligreses;

Con quizás cuantos

Pasajeros a bordo,

Ha decidido tomar,

El control de la noche;

Aún entre su aguada brisa fría,

Sorteando improperios,

Y consentidos moretones,

Por irrisoriedades

De entidades bancarias,

En un calidoscopio

De semen y sangre,

Donde a multiplicidad de grosores,

Acarrear debe su historia,

Con decenas de testigos,

Que coinciden sin saberlo,

En ese testimonio,

En el cual nadie ha de extrañarle,

Recordarle o padecerle,

Cuando desaparezca,

Venérea en lo ajado;

Precaria en sus tacones,

Acabados por los pasos,

De una vida arrastrada,

Disfrazada en estrógenos textiles,

Depredando la miseria de los ojos,

Defecando el arrepentimiento del placer,

De cuerpos que toman y desechan,

Sobre sus pómulos salidos,

Y sus manos de hombre.

Fernando García M.